En Alicante, supongo que en alguna plaza más también, hay la mala costumbre de ir a los toros con el tiempo más que justo.
La bocana donde se ubica la prensa, buen sitio por cierto, con su pupitre y todo, es una ratonera los días de corrida grande. Siempre lo mismo. Cinco minutos antes de comenzar la corrida, aquello es una marabunta de personal tratando de salir al tendido y buscar su localidad. Los aposentadores no dan para más. Se multiplican por ubicar a los despistados -la mayoría- y por evitar un colapso que llega un momento no se puede evitar. Así, a la hora en punto, se inicia el paseillo y la riada humana continua entrando en busca de su localidad. Un caos. Por no decir la que se forma en el pasillo interior de la plaza, donde la multitud llega a estrangularse de tal forma que ni para adelante ni para detrás. Por eso, y tantas cosas más, uno se sienta en su localidad de prensa casi una hora antes de empezar la corrida. Una gozada, de verdad. Tranquilo subes al palquito de prensa, te sientas, y, además, como no hay espectadores delante, la brisa del Postiguet te acaricia la cara y te resuelve las penas de momentos antes, cuando estás a la espera de que abran las puertas de la plaza. Por cierto, las abren una hora antes. Solo una hora antes!!! Y, así, los grandes días ya os digo que el colapso es monumental.
Sentarte casi una hora antes, además de relajarte, entre otras cosas, sirve para observar el entorno. Como la gente y qué tipo de gente se incorpora al tendido. Y demás. Poco antes de empezar, la banda de música hace su presencia en el ruedo. A los sones de cualquier pasodoble bien conocido. El ritual siempre es el mismo. delante, el director.
Camisa blanca, de manga larga, pantalones negros y varita de mando en la diestra. Una vuelta al ruedo, con paradas cada no sé cuentos metros y, de cara al tendido, una dedicatoria musical. Esa parte de la grada lo agradece, con aplausos para la banda y su director. Detecto siempre un tic en el director, cuando forma a sus músicos en el centro del ruedo, mirando al palco presidencial, a punto de hacer sonar el Himno a Les Fogueres…levanta los brazos, con buscando airear las axilas, y, todos los días, el tic en cuestión: mano a la parte trasera del pantalón, a la altura de la cintura, y un leve tironcito sobre el cinturón hacia arriba. El hombre se ajusta el pantalón, vamos. Y suena el Himno…”a la llum de les Fogueres…” y ya saben la letra cambiada irónicamente por el pueblo…”…alumbraben les mamelles…”. Pues eso.
Hoy la última de les Fogueres`17. Caballos. Rejoneo. Dos Cartagena en el ruedo. Y un Manzanares más. Tres toreros de Alicante. No es habitual un cartel con tres rejoneadores del mismo pazo. Fins demà.
